Como ellas, como yo.

Las flores, resignadas, no florecen en invierno. Las lágrimas, avergonzadas, no emergen en determinadas circunstancias. Llanto. Sollozos. Gritos. Gemidos. Sangre, sudor y lágrimas. La vida es sueño, ¿qué encontraré cuando despierte?
Mientras tanto me mantengo virgen, no me gusta esta vida en vano. Hacer lo que hago. Todo en balde. Llenar una bañera sin fondo. No conozco el apetito. Ni por lo vivo, ni por lo muerto. Sólo espero que suene la alarma para salir corriendo (o a nado, o volando) de este universo inerte. Donde la gente es gente y no tiene siquiera nombre. Donde entra por la entrada y sale por la salida. Donde ríe porque dice que hay que disfrutar la vida. Y no conoce el significado de ésta. Quizá yo tampoco. Por eso me declaro seguidora de la anarquía.
Y es que aunque esté soñando, sueño. Y sueño con la libertad. Con sumergirme en un mar dulce. Con destruir a Newton con sólo lanzar una manzana. Sueño con la libertad. Sueño que sueño que sueño que el reloj sonará. Y cuando me despierto en un sueño aún me encuentro.

¿Qué es un frenesí? La vida.
¿Qué es una ilusión? La vida.
Una luz, una realidad.
Y el más pequeño mal es grande.
Que todos los sueños son vida.
Y la vida, sueño es.