Idiotez.
Adicta. No a una droga. No a una droga sólida, material, palpable... Te quiero a ti como anfetamina. Quítame de éste mundo. De este mundo cruel. Aléjame de la tristeza. ¿La tristeza causada por quién? Por ti.
Porque está arruinado. Se lo dejó todo en drogas. Y sin embargo sigue amándolas. Si le preguntas si es masoquista te contestará que no. Y si le preguntas si es morboso te contestará lo mismo. ¡Viva la hipocresía! Encima se enfadará tanto que quizá hasta te parta el labio.
Habría sido más facil no coger una hoja en blanco y teñirla de sueños. De expectativas. De deseo. Porque el dolor es fruto del placer. O de la busca de éste. Porque entonces no tendría que querer borrar la maldita hoja que me está causando tantos problemas... No la puedo arrancar. En la vida no puedo arrancar una hoja. Tendría que matarte y luego suicidarme. No lo merecemos. It's better to burn out than to fade away slowly. Por eso borro siempre. Aunque arrancara la página quedaría la tira ésa de papel. La que va enganchada a la espiral. Y aunque viniera troquelada seguiría quedando. Encima sería más gorda. Y aunque liberara a la espiral del papelito quedarían en mis dedos las marcas de la espiral. Y quedaría en mi mente el recuerdo de haber tenido que dejarme los dedos sacando la tirita de papel. Y eso me sacaría de quicio. Aunque no más de lo que me saca tener una libreta. Yo no pedí esto. No soy tan caprichosa. Yo no pedí esto. No pedí ser tan idiota.
Te quiero ¿sí?
Y eso me enfurece. Me vuelve loca. Y me hace enfadarme. Abrir la ventana, subirme sobre la barandilla y plantearme saltar. Como la idiota que soy me bajo y suelto tacos. Soy una princesita cobarde.
No. Absolutamente no. No es que me odie. No es que sea pesimista. No es que esté cansada. Es sólo que te amo. Irrevocablemente. Y eso no puedo evitarlo. Eso me sulfura. Me provoca náuseas. Y dolores de cabeza. Me hace soñarte. Mientras duermo y mientras no. Y eso me mata. Y me entran ganas de llorar. Mas las lágrimas no salen.
Tarareo las bellas canciones de mi diosa y me siento otra vez idiota.
Me enfado. Me cabreo. Enfurezco. Me sulfuro. Me irrito. Me enojo. Me pico. Encolerizo. Me exaspero. Me altero. Me solivianto. Y no sé más sinónimos.
De todas maneras... Tampoco me siento tan negativa.
Es sólo... Es sólo que creo que te quiero.
Porque está arruinado. Se lo dejó todo en drogas. Y sin embargo sigue amándolas. Si le preguntas si es masoquista te contestará que no. Y si le preguntas si es morboso te contestará lo mismo. ¡Viva la hipocresía! Encima se enfadará tanto que quizá hasta te parta el labio.
Habría sido más facil no coger una hoja en blanco y teñirla de sueños. De expectativas. De deseo. Porque el dolor es fruto del placer. O de la busca de éste. Porque entonces no tendría que querer borrar la maldita hoja que me está causando tantos problemas... No la puedo arrancar. En la vida no puedo arrancar una hoja. Tendría que matarte y luego suicidarme. No lo merecemos. It's better to burn out than to fade away slowly. Por eso borro siempre. Aunque arrancara la página quedaría la tira ésa de papel. La que va enganchada a la espiral. Y aunque viniera troquelada seguiría quedando. Encima sería más gorda. Y aunque liberara a la espiral del papelito quedarían en mis dedos las marcas de la espiral. Y quedaría en mi mente el recuerdo de haber tenido que dejarme los dedos sacando la tirita de papel. Y eso me sacaría de quicio. Aunque no más de lo que me saca tener una libreta. Yo no pedí esto. No soy tan caprichosa. Yo no pedí esto. No pedí ser tan idiota.
Te quiero ¿sí?
Y eso me enfurece. Me vuelve loca. Y me hace enfadarme. Abrir la ventana, subirme sobre la barandilla y plantearme saltar. Como la idiota que soy me bajo y suelto tacos. Soy una princesita cobarde.
No. Absolutamente no. No es que me odie. No es que sea pesimista. No es que esté cansada. Es sólo que te amo. Irrevocablemente. Y eso no puedo evitarlo. Eso me sulfura. Me provoca náuseas. Y dolores de cabeza. Me hace soñarte. Mientras duermo y mientras no. Y eso me mata. Y me entran ganas de llorar. Mas las lágrimas no salen.
Tarareo las bellas canciones de mi diosa y me siento otra vez idiota.
Me enfado. Me cabreo. Enfurezco. Me sulfuro. Me irrito. Me enojo. Me pico. Encolerizo. Me exaspero. Me altero. Me solivianto. Y no sé más sinónimos.
De todas maneras... Tampoco me siento tan negativa.
Es sólo... Es sólo que creo que te quiero.
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