El quince de marzo.

Quisiera desasir esta sensación que lentamente envenena mi alma clavando sus ponzoñosos dientes en el centro de la llaga.
Quisiera espetarle “vete” y saber que mi deseo se cumplirá. Lo intento. Uno, dos, tres, “vete”. No lo conseguí. Y estoy ya cansada de fracasar.
Quisiera ser más fuerte, menos débil, más grande, menos niña. Pero veo, pero siento, que se hace tan difícil. No me gusta rendirme. Pero, al igual que el adolescente cabezota se empeña en fumar, yo me empeño en quedarme atrás.
A él no le gusta aspirar ese aire mugriento. Pero lo hace. Y quién sabe por qué. No le gusta cómo huelen sus manos, sus ropas, su pelo. No le gusta esa molesta tos que le entra a la media hora. No le gustan las uñas amarillas. No le gusta despilfarrar su dinero en algo que no le agrada. Y aún así le da al vicio que vicio aún no es. Y quién sabe por qué.
A mi tampoco me gusta perder. Soy egoísta, me encantaría y daría lo que fuera por siempre ganar. Pero la vida es… ¿Injusta porque no me da lo que quiero? No comprendo. No me comprendo. No consigo comprender esta manera de rizo el rizo. Este hábito que he adquirido.
Él fuma, yo me rindo.